COSAS QUE NUNCA TE DIJE

NOCHE EN ALASKA

2009-04-29T00:24:00.008+02:00

Abriste las cortinas hasta casi arrancarlas y subiste con urgencia la persiana como si te faltara el aire. La habitación se llenó de luz hasta hacernos saltar a la terraza y entre pelos alborotados, nuestras bocas seguían buscándose. Nos respiramos. No hay nada fuera, nada. Estamos en medio de la nada, gritaste. Desandamos, no dejaba de mirarte, siguiendo el rastro de la blanca sábana para regresar al calor, al centro de todo. Bajaste tan despacio la persiana, como tu mano por mi cuerpo. Cerré las cortinas y por un momento temblaba pensando que desaparecerías en la oscuridad, hasta que volví a sentir tus noctámbulos dedos.

PARA QUIEN ME ESCONDE LA VIDA

2009-04-19T14:50:00.006+02:00

No lo soporto. Te recuerdo y en cada movimiento que mi cuerpo atiende a realizar, apareces tú. Ya no soy yo hace trece años luz. Tengo hambre. Pido al camarero de ojos estáticos, calamares para anillarlos a la romana en cada uno de mis dedos que chuparé, mucho limón. Tengo hambre, se confunde y ansioso me trae un plato tapado en plata, sonríe por primera vez, descubro y es tu lengua sabrosa junto a la mía, palpitando sobre verde. No hablo. Me marcho dando un portazo. No hablan, los de la barra, me siguen.

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Paseamos asfixiados por el Paseo del Prado, vomitamos y llueve. Llueve, pero no son las nubes las que inundan, son los árboles desconsolados que lloran tu ropa, tu aroma, tu sudor. Nos llenamos de ti, cada célula de nuestro cuerpo de tu recuerdo diabético. Nos inyectamos de ti, hasta desfallecer en sobredosis de noches de ojos abiertos.

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Tengo sed, el pasillo es más oscuro y largo que ayer. El papel de las paredes va cayendo y me deja mensajes que no pienso leer. Vuelvo a dormir para soñarte muerto.

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Amanece y no estás a mi lado, los de la barra siguen durmiendo un rato más, les dejo descansar sobre sábanas de periódicos arrugados, crujen mientras voy al baño. Me despeino y escribo en los mil espejos con carmín: "No me esperéis, llegaré tarde". Arde el agua de la bañera, ahoga tanto tu recuerdo. Te quemo.

BLACK JACK

2009-04-04T00:10:00.004+02:00

Caen sesenta y nueve perlas en cascada de ese cuello sofisticado sobre la gran pista de baile. Amanece, el casino se apaga y se enciende el azul de la costa. La gran suite no fue utilizada. Aún se escucha el eco de monedas que chocan apilándose sobre la bandeja de un ganador. Montecarlo. Memorias cansadas de soñar en veintiuno al blackjack. Cincuenta y tres bolas blancas consiguió guardar en los bolsillos de la chaqueta, el resto del collar, huyó bajo zapatos que hacen caer cuerpos al vacío. Carga su femenina figura sobre sus hombros y la seda del vestido cubre su masculina espalda, como una roca guarda el equilibrio, ella no recupera el conocimiento. En el ascensor recuerda tomar aire, al llegar al último piso la baja de sus hombros, se tambalean y decide llevarla en brazos hasta la suite. Torpemente abre la puerta de la habitación y cruzan como unos recién desconocidos.

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Se dirige al dormitorio y coloca el cuerpo sobre la cama. Se separa de ella para no dejar de mirarla en la distancia. Tu boca ha nacido para mentir y ser besada.

Comienza a desnudarla, descansará mejor entre sonámbulas sábanas. Los tirantes caen solos para desvelar dos cartas de jotas negras en su pecho. El vestido sigue cayendo, al igual que objetos que éste sostenía: dos relojes de señora, uno de caballero, una billetera, una pulsera. Comienza a moverse, sin despertar. Él guarda el arma en el cajón y se recuesta a su lado. Hoy la abraza, mañana la detendrá.

EL FUTURO

2009-04-01T08:00:00.000+02:00

A 350 KMS / H

2009-03-28T15:32:00.005+01:00

Dame. El más rojo de tus besos, decías. Tenía ganas de inventarte y tú morías por comerme. Descuelgo el teléfono a cada rato y doy besos rojos al silencio. Deslizo el cable por mis muslos eléctricos y llego a enrollarlo a mi garganta que te grita. Un día dejamos de llamarnos, también de lamernos. Cada veintiocho días sangro, matas a cada luna un bebe de ojos abiertos.

Cerró el libro de golpe al escuchar su nombre en boca de aquella enfermera.

- Sígame, es por aquí.

Sus piernas temblaban, pero estaba segura. Era su decisión. Había tenido tiempo para pensar en ello y contaba con el apoyo de su mejor amiga, la conocía bien y de aquella chica tan simpática del centro de salud. Sabía que no era el mejor momento para aquello, sería un error seguir adelante, él no lo merecía. También sabía que había personas que no lo comprenderían, a la mierda, no estaban en su piel. Hablar, juzgar, pensar, no dormir, soledad.

- Puede dejar sus cosas en ese armario. Desnúdese y póngase esta bata. Enseguida viene el doctor.

Guardó el libro en la mochila. En el móvil tenía un mensaje:

Thechod- . kort kon la Fany. Vn al puent d las bias a las 6 y bmos pasar el ABE kmo ants. Bss Dani.

Desconectó el móvil. Necesitó tumbarse en aquella camilla para cerrar los ojos y desear que todo pasara rápido, a 350 kms / h.

SEPARACIÓN

2009-03-22T22:31:00.004+01:00

No me cansaba de mirarte.

Enigmática.

Nuestra atracción se ha desgastado,

y juegas al escondite tras quince años de relación.

Giran en la oscuridad,

los anillos.

PISO 22

2009-03-19T08:00:00.001+01:00

La puerta del ascensor se abre y ambos se introducen para llevarse a las alturas. Pulsan a la vez el botón con el número 22 y sus dedos chocan en un roce. Él dice buenos días y ella en silencio no deja de mirarse en el espejo. Piso 6, no entra nadie. Vuelven a cerrarse las puertas y continúan subiendo, solos, él perplejo, ella indiferente no deja de ahuecarse el pelo. Ama su reflejo y no puede evitar acariciarse con la mirada. Él esta vez, para sentir si es real, la mira en el cristal. Ella clava sus inquisitivos ojos en los de él y comienza a subirse la falda. Piso 9, no entra nadie. Vuelven a cerrarse las puertas y continúa subiendo, su falda, solos, él atónito, ella atómica le aprieta contra la pared. Enreda su lengua a las húmedas no palabras, sus bocas son mares lejanos y furiosos. Golpean sus cuerpos enajenados contra cada lado del lugar en el que están y que han olvidado. Piso 20. No entra nadie. Vuelven a cerrarse las puertas y continúa subiendo, el fuego, solos, él ardiendo, ella resplandeciente le empuja hacia el cristal. Se separan sin dejar de jadear. Baja su falda, siente aún millones de dedos en sus calientes muslos. Piso 22, salen. Con tacón firme se dirige a su despacho, se encierra de un portazo. Él deja el tupper en el cajón, al minuto recibe un e-mail: Desde el piso 1, iba pensando cómo decirte que estás despedido.

LA DISTANCIA ADECUADA

2009-03-15T13:32:00.004+01:00

Ana,

Cuando leas estas palabras, estaré lejos.

Debería ser lo más fácil y lógico comenzar haciéndolo por el principio. Pero cuesta, a mí me bloquea intentar recordar, situarme en el pasado para explicarte como hemos llegado a ésto. Lo haré. Hay una imagen que nunca se borra, la que sucede para cambiarte la vida.

Era sábado, un sábado cualquiera del mes de octubre. Aquellos años eran maravillosos, tanto, como las ganas que poníamos para comernos el mundo. Una multitud legionaria se disponía en el intento de llegar a la barra de aquel pub. El pub de todos los sábados, música de los ochenta, las mismas caras y maneras de jugar a ser feliz. Me empujaban, las letras tarareadas a gritos de Loquillo y un estúpido individuo que gruñía dando saltos demostrando haber bebido más de la cuenta. Allí todos habíamos bebido más de lo permitido por nuestro DNI, pero debíamos dar la vuelta a la noche, nuestra única meta. Regresabas desde la primera fila, brindabas tu logro, tus manos intentaban retener el líquido de aquellas copas que se tambaleaban a punto de caer. Decidida, hacías camino sin importarte nada más que lo que te esperaba al otro lado y tu sed, aquellos tíos no te abrían paso sin antes decirte alguna barbaridad, les clavabas los ojos y continuabas hasta tu lugar. Pasaste por donde estaba y sobre mí, cayó todo lo que contenía aquellos vasos. Estruendo de cristal roto, risas ajenas, hielo, pies encharcados; debí haberme dado cuenta en aquel momento que eso era un mal presagio.

Desde entonces no nos hemos separado. Desde entonces, no hemos parado de hacernos daño. Tus arrebatos, tus caprichos, tus huidas, tus continuos ingresos en el hospital, tu insoportable levedad. Mis enfados, los insultos, mis celos, mi excesivo afán de protección, mis ansias de retener. Todo lo olvidábamos al minuto, cuando nos suplicábamos perdón en ojos de espejo y un intenso abrazo. No nos enseñaron a querer de otra manera.

Hay algo que nos impedía ir más allá, nos perdía el no saber cuál es la distancia adecuada. Ayer cuando intentabas convencerte explicándome que él era tu última oportunidad de estabilidad, entendí que debía desaparecer. Ya no nos necesitamos, la vida que queríamos ha quedado lejos. No me rindo, quiero encontrarla. Echaré de menos el espacio entre nuestras miradas, nuestras respiraciones aceleradas, el deseo de besarnos, las ganas de romper esa distancia, en mil cristales...

Te quiero, Sofía.

P.D. ...aquel pub, sigue abierto...

QUESO Y GRISSOM

2009-03-10T01:22:00.004+01:00

Es joven. Yace al pie de las escaleras ensangrentadas.

- ¿En qué piensas?
- Led Zeppelin....escalera al cielo.

No puede evitar quedarse ensimismada con los desvaríos de sus palabras frente a la pantalla. Es su momento, deja todo por su serie favorita.

En más de una ocasión soñó con volar a Las Vegas, inocentemente rodearse de escenarios vulgares y personajes hambrientos de crimen. Despejar dudas, otro camino, buscar fortuna, un no destino.

Baja de la ficción solo un minuto, cuando roe el queso meticulosamente cortado de su cena. Un fuerte sabor explota en su boca.

Dará con el resultado de la ecuación. Siempre lo hace, lo que parecía ser, ya no es, piezas que encajan y delatan.

Es joven, yace al pie de la cama, ve a Dios.

COMA BLACK

2009-03-07T16:28:00.006+01:00

Volaban sus falditas encajadas en azul a cada salto. Jugaban, eran dos. Gritaban cuando corrían y en cada galope el corazón subía a sus bocas, le decía que sería ella quien llegaría primero. Y caían sobre la tierra empapada del cementerio, bajo resurrecciones, encrucijadas, cruzaban su dorado pelo mirando el negro cielo. Reían, discutían sobre quién no había antes muerto. Era entonces cuando de sus mochilas salían botellas. Psicóticas, posaban sobre la tierra la madera de letras y números. Jugaban, eran más, ellas dos y el más allá. ¿Hay alguien ahí?.

He abierto los ojos, tengo la sensación de despertar de un coma negro. He vivido, todo es mentira, se me agarra a la piel el sueño. ¿Dónde estaré? he cosido mis labios a tu ausencia y las palabras caen, pero no emiten sonido alguno, quedan dentro. El olor es tan fuerte. El dolor no ha caducado, siento. ¿Dónde estaré?. Intento tocar mi ropa, su textura me produce escalofríos. Eramos demasiado torpes para correr, demasiado muertos para morir. Me encuentro dentro de algo, perdida en un minúsculo espacio, como cuando te fuiste. Puedo mover las piernas, intento levantarme pero mi cabeza choca con la oscuridad. Quiero salir de la horizontalidad, no puedo, pesa el mundo, retuerzo mis huesos en esta cajita de madera. ¿Hay alguien ahí?.

Juegan y beben para vencer. Se van pasando la botella y las preguntas. Nadie responde, se engañan y se ríen. Se levantan y leen en alto al unísono, hipnotizadas, la inscripción de la lápida: Sofía (2006-2008), "Que la gran inconsciencia viva y sonora que inspira mis únicos actos auténticos se apodere por entero de mí para siempre". Y giran, llamándome, giran...grito y las llamo.

Desentierran el adiós, todo comienza de nuevo.

ES HORA DE DECIR ....

2008-05-26T21:26:00.007+02:00

Os quiero.

(Actualizado 27 Mayo - 15:26 h.)

MUSICALES

2008-05-19T21:38:00.003+02:00

- ¿Para aquí el 153? .- preguntó con el corazón empapado en la boca.
- ¿No ves el cartel? .- contestó sin levantar la mirada del libro. Extraña y sola bajo la marquesina.
- Perdona si te he molestado, como llueve me refugié, sin más, sin leer .- explicó despegándose los bajos del pantalón encharcados.
- Aquí dentro también tienes información, ¿y si me confundiera, o si te mintiera? ¿y si no pasara?.- le miró y a su paraguas, que ya no era paraguas, más bien un amasijo de alambres y tela desprendida.
- Ya no hay remedio, no pienso hacer nada más, te creeré y moriré ahogado, esa alcantarilla tiene ganas de tragarnos o salvado por el milagro de otro autobús, vete a saber con qué número y destino. Ese tomaré.

.
Dijo la frase sin tomar aire, como si estuviera en un escenario, doblando con fuerza lo que quedaba de paraguas y depositándolo con cuidado sobre la acera.

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- El 153 acaba de pasar, el próximo seguramente pase en 15 minutos.
- Me da tiempo entonces a deleitarte con ese gran musical que comienza diciendo ...duri du du duri duri du du ...I'm singing in the ...

..
No dijo más y saltó sobre un charco. Desafinaba y desafiaba al asfalto. Ella temía por su atropello, por un seguro catarro y rotura de tobillo por ese endiablado claqué. No pudo evitar soltar una carcajada y resguardarle, agarrándole del brazo.

.
- Estás loco, nunca pasará por aquí el 153 huirá de ti.
- Hoy todo ha ido al contrario, si no fuera por estos momentos. Tú que autobús esperas ¿Vives en esta marquesina?.
- jajaja .Sí, dentro de un rato me pondré el pijama.
- Eso quiero verlo.
- ¿Crees que algún día saldrá el sol?
- A estas horas, creo que no. Pero mañana, sí, mañana apuesto que sí.
- Ahora me toca cantar a mí....Mira, ya viene...

EN FAMILIA

2008-05-17T15:15:00.006+02:00

.
Te empeñaste en darme a conocer entre tu familia y sin tiempo a responder, al día siguiente para comer, me encontré rodeada de veinticuatro. Estaban todos, hasta tu abuela, que no veías desde la primera comunión. Veinticuatro personas en reunión de sabios, la más joven, presumía de haber visto nacer a un dinosaurio. Me aburría entre tanta sordera y lo políticamente correcto. En el protocolario pase de pan, aceite y vinagre. Frívola charla sobre cómo nos conocimos, dónde vamos a vivir o si pensamos tener hijos. Él es un buen partido, comentó tu hermana, mientras clavaba el tenedor en la ensalada. Me miraba y masticaba. Disimulé la caída de servilleta y desabroché mi sandalia para extender mi eterna pierna. Ahí comencé a sonreír. Y me miraste fijamente con un no en tu mirada y comenzaste a sudar cuando mi pie tocó tu tobillo. ¿No te gusta el tomate?, te pregunté. Y me lo pasaste, sin mirar, mientras yo jugaba con tus piernas, haciendo que se abrieran más. Y subí, hasta tu rodilla, mientras tu madre pedía más pan. Paraste mi intención bajo el mantel y apartaste mi impulso caliente con tu mano y el enfado en tus ojos. Aguanté, mis ganas y la risa. Comencé a hablar de Castelldefels y aquellas vacaciones de tequila y top-less. Tu padre, quería que contara más pero nos interrumpió el segundo plato. Más vino, dijo tu hermano. Y volví a subir el pie y de nuevo sentí la rodilla, unos duros muslos, estás mejor desde que sales a correr. Y subí, mientras caía el rojo vino en el cristal. No podíamos dejar de masticar, carne a la brasa. Y subí, mis dedos se volvieron locos. Me dio un fuerte calambre y tu abuela cayó sobre el plato, con un sonoro gemido y una sonrisa en los labios.

SOBRE LA CAMA

2008-05-14T22:26:00.005+02:00

Un pequeño cuarto con vistas al parque. Cuatro cosas por guardar en la maleta, no se despedirá. Bajo la cama permanece olvidada hace cuatro años y guarda en ella sus libros, dos pantalones y dos camisas. Al cerrarla, sus ojos también se cierran. Seguro de la decisión que está tomando, llena sus pulmones de aire y lo expulsa lentamente. La ve. Su imagen. Repetida tantas veces durante este último año. Su boca, sus rojos labios. En uno de los compartimentos del minúsculo equipaje guarda lo que para él es más preciado. Cincuenta y tres cartas, cosas que nunca le dijo. Abre un cajón, saca una Biblia y la guarda en el mismo compartimento. Antes de cerrar la puerta, mira por última vez su pequeño cuarto con vistas al parque y el alzacuellos y sotana que duermen sobre la cama.

SEIS

2008-05-11T10:28:00.000+02:00

Hoy para este post,
necesitas gafas 3D...

La niña poseída clava lapiceros rosas en papel, ata a su hombreperro y deja sus muslos lamer. Cuenta hasta seis, le gusta el francés y se hace trenzas grotescas para cortárselas después. Sin fin. Sin huellas, sin yemas, su pelo son tensas cuerdas de violín. Chirría su cuello al girar.

La niña poseída extiende su lengua en el espejo, le gusta chupar cristal. Invita a sus fantasmas a cenar. Filetes rusos y café y cuenta historias con palabras del revés. Dejadme en paz.

Y su boca sabe a sal, a espuma de mar muerto. No sabe nadar. Sin protección, se ahoga, le dejaron el mundo abierto. Hizo lo que quiso, sin esperar. La niña poseída ya no posee ná, solo letras como imanes y ganas de venganza, de llorar.

Y un último deseo, verte morir bajo sus sábanas.

ANAMNESIA

2008-05-05T20:24:00.009+02:00

A veces, no me dejas vivirte. Te pierdo en unas páginas de Irving, en el microcrosmos de Garp, rodeada de personajes estrafalarios. Y te desconozco. O en una pantalla fundida en negro, en un final entre líneas de crédito, sumida en trágicos desenlaces que sólo recrea tu imaginación, te burlas del Director. En el aceite de oliva que cae sobre la verde ensalada, ensimismada en pensamientos que te llevan a otros lugares, sensaciones que ya ni me confiesas, encharcada en oro. A veces, me abandonas. Me dejas por música de otro siglo, olores y sabores en una copa que vacías rápidamente, que me escondes. Y no respondes a llamadas que quizá sean importantes, o no. Te alivia pensar que no tiene porque haber respuesta a todo. Me arrastras.

No te vivo, tú haces lo que quieres y yo persigo tus locuras.

.
Como ahora, ¿qué coño haces escuchando esta canción? ¿por qué, para qué....? es más, ¿quién pulsó el play? ¿Quién te enseñó esa diabólica danza del vientre?

Y giro, hasta que me haces vomitar.

Y me asusta. Sé lo que dice la canción y nadie me enseñó.

PERSIA

2008-04-28T21:32:00.004+02:00

Cuando dejé de quererte alguien llamó a la puerta. No abro la puerta a cualquiera, fue por inercia y me habría prestado a que me abrieran en canal para ver si era capaz de sentir algo. Un señor bajito, de rasgos serios, quedó pasmado ante mí, pendiente de mis gestos. Debió de sentir miedo de mis ojos furiosos, soberbios. Y comencé a llorar y él envuelto en magia, mantuvo mi mirada y abrió su gris y sucia gabardina, dejando ver un repertorio de objetos en aquella estancia surrealista. Gafas de sol llenas de sombras, paraguas estampados en cuadros, relojes que cantaban tictacs, pulseras que se enganchaban a collares, ahogándose a la par, anillos que sólo valdrían para colocarse en dedos pulgar. No veía, entre lágrimas, de forma borrosa intuía el chirriar de su sonrisa y en un carraspeo de voz, pronunció una palabra: barato. Cuando dejé de quererte, me costó caro. No hay aventura vital que me emocione. Entró en casa, no dejo entrar a cualquiera en mi casa, fue sin pensar y del bolsillo sacó algo que no alcancé a ver, lo guardó unos segundos entre sus manos. Lo depositó sobre la alfombra y comenzó a correr. Eras tú, tú pequeñito, un hombre menguado, como nuestro amor con tendencia a desaparecer. El señor bajito comenzó a reír y yo volví a llorar. Tú huías despavorido, dando saltitos sobre los dibujos de aquella alfombra persa. Te toqué con el dedo índice y noté que eras de verdad, pequeñito. Blando, caliente. Y comenzaste a gritar, te escuchábamos desde lejos y él reía y yo lloraba, no soportaba tanta locura. Después de ti, hay nada. Y quedaste acurrucado en el último hilo de la alfombra, en el fin del mundo, todo pendiendo de un hilo. Todo quedó en silencio cuando dejé de quererte, duele. Te pisé.

POR TI

2008-04-25T22:15:00.002+02:00

Ella es diferente a toda relación que ha tenido anteriormente. Tanto, que ha decidido dar el gran paso. Regresa a casa aún con la taquicardia del momento. A ella le ha gustado, el anillo que le ha regalado. Queda único en su virgen mano. Esos dedos, largos y delgados. Esos dedos que tímidamente colocan su pelo hacia un lado cuando él le pregunta algo. María. Ella le ha correspondido con un reloj, elegante esfera azul. El mejor restaurante, una armoniosa luna llena y un sí de sus labios sonrientes con sabor a helado vino blanco. Su relación anterior fue epiléptica. Lola. Cuando recuerda su nombre siente como su piel se llena de estigmas. Cambió de trabajo, ciudad y de nombre para intentar olvidar. Ahora todo es diferente, sabe que lo merece. Llegó el momento. En breve volverá a tener una vida con sentido, una vida normal. Ha sido una larga noche de ojos abiertos. El despertador da las siete y media, pero antes de cepillarse los dientes, suena el timbre de la puerta. Mensajería urgente. Es sorprendido por una caja a portes debidos. Desembala rápidamente y abre su tapa. En el interior hay un dedo, no está sólo, el dedo lleva un anillo y un silencioso grito. Una tarjeta: Feliz aniversario, Lola.

DÉJAME VER TU MUÑECA

2008-04-20T14:50:00.006+02:00

Dame tu mano. Esta línea dibuja completamente tu destino. Es eterna, casi se comunica con otras líneas en tu cabeza, en tus pies. Dame tu mano, no tengas miedo. Significa que tienes que resolver aún muchos temas, no es hora de morir. Mira por la ventana mientras no dejo de mirar tu línea, tu mano. Arde, no lo ves. Deja caer tu piel de serpiente. Queman tus ojos, tu pasado de veneno. Cascabel. No dejes de moverte hacia esa meta, esta línea lo dice, no lo ves. Vida. Eso sí, de amor no me preguntes. Tú no tienes corazón, robaste a mordiscos los de otros. Es hora de morir. Dame tu mano. Es por tu bien y el de otros. Mira por la ventana mientras amputo tu muñeca del diablo.

ZONA DE TRÁNSITO

2008-04-18T00:02:00.009+02:00

Corría por el pasillo principal de la zona de tránsito en el aeropuerto Madrid-Barajas. Y perdía el aliento. Consiguió esquivar algunas bolsas amarillas repletas de artículos libres de impuestos de los futuros pasajeros de economy-class. Otras caían. Serpenteó su prisa entre idénticas camisetas azules de cinco jugadores de basket que llegaban en ese preciso instante, a una puerta de embarque. Cantos brutales de himno de equipo animaron su salto. Y saltó, entre inútil equipaje de mano, bultos que harían abrir varias veces el maletero en el avión ante la no auténtica sonrisa de una azafata. Dejó hace mucho tiempo la A. Y llegó, sin confundir el abecedario, a su zona. Fijó su mirada en el indicador de destino y mientras entregaba y comprobaban su tarjeta, leyó: Los Ángeles. Respiró.

..
Sentado en el 1A, abrochó su cinturón de seguridad y cerró los ojos. Era incapaz de mirar por la ventana, ni a la persona que el azar había colocado para compartir once horas de vuelo a su lado. Su olor le es familiar. Es de mujer. El avión recorre la pista hasta el punto exacto de despegue donde furioso, toma fuerza para iniciar el vuelo. A los dos minutos de estar en el aire, cae.

.
No recuerda más. No hay fuego, ni ruido, ni el interior del aparato en el que se encontraba, a ninguna persona que viajaba con él. Solo que no consiguieron elevarse, no tocaron el cielo. Su olor. Hace un rato que tiene los ojos abiertos, descubre que está en un hospital, no da crédito a ser superviviente de un accidente aéreo. Decide investigar. No hay nadie con él. Entra una enfermera y alarmada sale de la habitación. Regresa con varios doctores. Le informan de sus cinco años profundos en un sueño de coma irreversible tras un accidente laboral, solo con las esperanzas puestas en un nuevo proyecto, un experimento que ha revolucionado la medicina. Esperanzas en un viaje que su mujer esta misma mañana inició a un hospital de Los Ángeles.

EL MÁS ALLÁ

2008-04-14T22:08:00.006+02:00

No creía en el más allá,
poseídos de ojos en blanco
humedades que antes no existían

jadeos de muerte, seres que tiritan
cuerpos retorcidos y cama que levita
convulsiones de órganos, piel enrojecida
sin posible exorcismo, lengua mordida.
No creía en el más allá, hasta hoy,
existe bajo tu falda.

.
.....

SLEEP

2008-04-12T21:41:00.014+02:00

Es seguro dormir a solas, en un lugar que nadie conoce y buscar vida bajo las piedras, en un lugar donde fluye el agua. Es lo mejor, encontrar en el sueño, las partes añoradas que perdiste; lo mejor, que te niegues a llorar: cenizas a las cenizas, polvo al polvo. Es extraño dormir a solas, en un lugar que nadie conoce; extraño, encontrar refugio bajo las piedras, en un lugar donde fluye el agua. Es seguro caminar conmigo, donde puedes leer los cielos y las estrellas; seguro, caminar sobre las aguas del mar: en mi sueño podemos llegar lejos. Es extraño dormir a solas, en un lugar donde nadie va; extraño, buscar vida bajo las piedras: En mi sueño nadie lo sabe.

EL ILUSIONISTA

2008-04-10T21:39:00.002+02:00

Y echaba su pañuelo a volar y no ocultaba nada. Desafiando las divisibles, numéricas y visibles dimensiones nos traía de otros mundos objetos y seres mágicos. Y sus ojos brillaban, haciendo brillar esos objetos que nos entregaba y los ojos atónitos de las personas que asistían al espectáculo, también brillaban. Le aplaudían, cuando bajo el pañuelo una paloma nacía y la echaba a volar. Y plumas caían a otro espacio dimensional, desaparecían. Envuelto en compases musicales nos enseñaba sus manos, sus poéticas manos y aprendíamos a soñar cuando él creaba. Y en sus manos la paloma se volvía a posar y la hacía desaparecer. Nos creíamos en otro lugar. Crecíamos con sus mentiras, desde la nada. Y desde la nada, volvía a nacer otro ser. Un conejo, una carta, un pastel, el Tiempo y el Espacio. En vasos de cristal, cataratas de agua magnética, vertía hacía el cielo. Y sonreía y la volvía a recoger. Las personas de la primera fila, aplaudían y crecían, contagiaban al resto. Y echó su pañuelo a volar y no salió nada. Y miró, pero no voló nada. Se le debió agotar la magia. Las personas del teatro se levantaron decepcionadas, en tumulto se dirigieron hacia la entrada. Se abrieron las puertas del gran recinto y cayeron, una a una hacia la nada. El mago hizo el mundo desaparecer.

WHITE

2008-04-06T16:52:00.003+02:00

Se acercó a la luz. Miraba por la ventana. Y un pájaro se posó en sus pestañas y voló. Seguía mirando y miró hacia atrás. Y se vio sentada en el sofá, se miraron. Tembló. Siguió mirando por la ventana, el blanco penetró y las niñas de sus ojos saltaron. Una nube se posó en sus párpados, figuras se fueron diluyendo, la dibujaban, a la del sofá, despacio. Se borró. Y miró, poco a poco atardecía. Poco a poco, fue mirando, memorizando cada figura y color. Sus sentidos despertaban. Edificios, otras ventanas la miraban. No podía dejar de mirar, como si esa realidad quisiera convencerla de alguna verdad. Se golpearon sus sueños contra el ladrillo. El edificio se tambaleaba. Y cerró su pesada mirada a ese mundo perfecto. Y la del sofá se acercó a la luz. Miró por la ventana y bajó la persiana.

SU MANO

2008-04-01T22:56:00.003+02:00

No está. Dijo que me recogería al terminar. Me prometió estar aquí, pero no está. El resto de personas se marchan, la acera está repleta de gente, sin parar, sin mirar. Atropellan. Esta mañana estaba muy enfadado conmigo, no le di importancia porque siempre está enfadado. Desde este lugar, no sé regresar a casa. Una carretera, un autobús. Semáforo en rojo. Se está haciendo de noche. Me quedaré aquí quieta, vendrá. ¿Y si no viniera?, ¿me estará buscando en otro lugar? Cuando nos encontremos, me volverá a gritar. Me sentaré aquí, cuatro esquinas, se ve mejor la gente pasar. ¿Por qué no sé volver a casa? Todos los días subimos por esa calle, llegamos siempre tarde. Recuerdo esa calle, pero no completa, ¿qué habrá al final? Casa debe estar lejos, lo sé porque no hay calles que se dibujen en mi mente por medio, sólo semáforos en verde, giros de coches y su mano. Su mano. ¿Y si regreso? no puedo volver a tener la misma suerte de cruzar sin que me atropellen, recuerdo el color verde. ¿Y si pregunto? Me han dicho que no me pase el día preguntando, no debo hacerlo y tampoco hablar con desconocidos. Esperaré a que me vean. No está porque no recogí los juguetes. Tengo ganas de llorar, pero no lloraré porque ya soy mayor. Tengo cinco años.
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